Cuándo

Se oye un estruendo, como si algo se hubiera roto.


- ¿Qué pasa ahí arriba?

- Ni idea. Se habrá caído algo. Va venga, date prisa que llegamos tarde.

Ella mira en dirección al techo, no parece muy convencida con la explicación, en cambio lo deja pasar y coge la chaqueta y las llaves. No quedaría nada bien la impuntualidad por su parte, ella lo sabe.

Mientras en la planta de arriba…

Un jarrón sale volando y aterriza en un golpe seco y ruidoso contra la pared mientras la cerámica sale despedida en pequeños pedacitos de dolor. Lo siguiente a lo que le echa el ojo es a una de sus macetas que agarra con fuerza y contra la que descarga toda su rabia. Levanta los brazos en alto y lo lanza al suelo con todas sus fuerzas. Después coge otra maceta e igual. Y otra. Y otra. Y la última. Empuja todos esos papeles sin sentido que descansaban sobre su mesa haciéndolos precipitarse hacia el mismo destino que el resto de objetos. Los chafa y pisotea. Alza los ojos y comparte su mirada con ese cuadro que tanto dinero le costó. Lo ase por el marco tembloroso y lo apoya en la encimera sin soltarlo mientras con la otra mano saca del cajón un cuchillo que esconde en su cocina americana. Una, dos, tres, cuatro, cinco y hasta seis puñaladas que no conllevan ningún remordimiento. Suelta el cuadro y el cuchillo, ya no le sirven para nada, son puros y meros deshechos. Mira la mesa. Ella no es menos. Arremete con ella haciéndola golpear la decimonónica lámpara de pie.

Se queda jadeando allí en medio de aquella habitación. Sus ojos recorren la escena del crimen. Respira entrecortadamente. Se gira hacia la derecha…, mira su reflejo en ese espejo…, de arriba abajo…, aprieta los dientes, reúne fuerzas y embiste contra ella misma. Le asesta un gancho y el vidrio se defiende mordiéndole con sus más fieros colmillos. Ya no hay semejante. Mira el cuerpo inerte que ahora yace en el suelo. Mira su mano ensangrentada. Ya no puede más. Se lleva las manos a la cara y se derrumba a los pies del cadáver. Empieza a vaciar su alma. Bellos diamantes de tristeza resbalan por sus mejillas, por su pecho, por todo su ser.

Siente rabia. Siente dolor. Siente impotencia. Se arrepiente de no hacer lo que debió hacer años. No es lo que ha hecho, la imagen de esa habitación al fin y al cabo no refleja ni una mínima parte del destrozo que hay en su corazón.

¿Cuándo dejó creer en ella? ¿En lo que le gustaba? ¿En lo que quería? ¿En lo que soñaba? ¿Cuándo se dejo llevar por la corriente monótona de la multitud? ¿Cuándo empezó a creer más importante sobrevivir que vivir? ¿Cuándo se olvidó de sonreír?